Às margens do Sanhauá

A velha mão esquerda da cidade
Com os dedos macerados pelo rio
Não sente, em suas linhas, o assobio
De um trêm que desafia a eternidade
Cavalga sobre os trilhos, muito lento
Sem perceber se está distante ou perto
Seguindo a exatidão de um rumo certo
A um’outra plataforma do relento
Em baforadas quentes de fumaça
Esvai-se a luz de um tempo, a juventude
E [...]

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